Ancora oggi, quando vedo un ragazzo o un uomo che si storna dalla fronte un ciuffo simile al suo, non posso fare a meno di ricordarlo e di sentire dentro di me una voce che sussurra ‘Dylan’, e raccoglie una marea di ricordi in quel gesto e nell’eco di un nome, come se stringesse con un nastro, in un unico mazzo, dei fiori sparsi.

Ciò che accadde quel giorno a Parigi mi aprì gli occhi su un mondo e mi tolse l’illusione, che ancora custodivo, che l’età adulta fosse come un porto sicuro dove approdare dopo essere stati sballottati dalle tempeste ormonali dell’adolescenza.

Mosca cieca. Ancora una benda sollevata dagli occhi. Ancora una verità orrenda da vedere. Mosca cieca. Io, come una mosca cieca, sbattevo contro dure pareti, vetri e ostacoli…

Probabilmente aveva ragione Dylan:  ero un’inguaribile ingenua.